Inspiración.

- Todo este proceso creativo comienza con una música que te inspire. Por lo menos, escucha estas campanas.
- ¿Cuales? No las veo.
- Por eso, escúchalas. Imaginatelas. Todo lo que mueve el viento son campanas.
- ¿Cómo tu cabello?
- Y como el tuyo también.

De esa forma, abrieron los brazos y comenzaron a bailar para convertirse en música e instrumentos, mientras el cielo se solazaba en ventiscas. Ajenos a todo, ellos fueron una de las tantas historias sin escribir, vivieron esa noche como locos y más nunca. Pero quedaron alrededor de las piedras manos y cuerpos grabados, siendo como unos tatuajes más para la tierra, que ha sido pisada y disfrutada mil veces en el mismo paraje.

Solo una.

- Una frase ingeniosa, solo una por favor. 

- ¿Para llevar o escribir aquí?

- Para escribir aquí.

Y allí, escribió la frase más ingeniosa de toda su vida. Solo una.

A tu segundo nombre.

Yo soy de las que piensa que el segundo nombre se  hizo para darle significado completo a la persona, estando siempre latente en una vena esencial, existiendo y bombeando vida. Es el subconsciente del "Ser", de lo que seré, de lo que seríamos o seremos. Sí, a tu segundo nombre es al que le quiero dedicar letras, para que no me veas con ojos marrones simples; si no con el cuerpo completo, que me sientas en tu pulsaciones sanguíneas, que me escuches y mi voz no haga ecos . Le escribo a tu segundo nombre, Arnaldo, y que mis palabras queden allí, en la profundidad, tiñendo órganos y alma. Corazón y alma.


A veces fallo en todo, siempre lo hago al querer amarte, muero de angustias antes de darme cuenta que estas allí esperando amor de vuelta. Debes comprender también que de esas angustias tú eres dueño, como lo eres también del sudor y el aliento en cualquiera de sus formas. Fallo, sobre todo, en no hablar lo suficiente, en no tener voz o que esta me falle a mí; pero cuando no me alcanzas a escuchar, mírame, mis ojos lo dicen todo. Si yo en serio existo como existen las personas, es porque me derivo de tu ser, me has dado las más sinceras risas, los desvelos escribiendo o solo noches pensándote, en ti. Por eso escucha siempre mis suspiros, mis miradas de soslayo, mis manos buscando en que ocuparse, las mismas tristezas, las lágrimas desesperadas. Trato de ser perfecta, pero nunca lo he sido. Soy humana, por Arnaldo. Por ti, gracias a ti.


Después de todo no he vivido siempre a medias, sino esperándote, para completarnos. Llegaste para que todos los días fuesen días de abril. Llegaste y seguimos llegando.

Fotografía a cuatro manos.

Click. Flash.

Allí quedó otro momento, guardado en la memoria eterna de la imprenta, del papel. Sus ojos salieron abiertos, inmensos, también los míos. Fue una foto de a dos, a cuatro manos una encima de la otra, encima de la cámara, encima de todo lo que se pudiera tocar.


Los cabellos parecían constelaciones en masas amplias y oscuras iluminadas con brillos solares. Quedaron así para siempre en ese instante. Hicimos novelas de imágenes, novelas llenas de anatomía joven. Hicimos, fuimos. La fotografía nos hizo ser Dioses, los fotógrafos son Dioses y nosotros, al ser fotografiados, también fuimos Dioses. 


Para bien o para mal el tiempo no nos sería ya egoísta, una fracción de nosotros seguiría en el gran adverbio Siempre. Todos los días serían para nosotros 29 de abril en la noche. Eso es lo mágico de las fotos y todo lo que es arte, es una vida que se crea y nunca muere. Ya no fuimos, ahora somos, en presente y plural.

Rutas.

La vida es una encrucijada tras de otra, lamentablemente es así. Son tropezones, torceduras de pies, a veces pisando flores y otras, espinas. Lo más interesante de ella, de la vida, es que no existen rutas previamente marcadas, tal y como dice la frase "Caminante no hay camino, se hace camino al andar",  pero... ¿Andar hacia dónde? ¿Por qué esta dirección y no otra?


Lo que más temo es encontrarme con un precipicio o con una gigantesca pared, y en ese momento darme cuenta que mis huellas se han borrado y no puedo regresar al punto de partida. A veces, esos precipicios son justos y necesarios, a pesar de que en ocasiones dejan heridas de muerte ¡O la muerte misma!... pero quizás, también den fortaleza. 


Días que queman la piel joven, noches que caen como mantos de alivios con aire y rocío frescos. Mucha gente suele sentirse atemorizada con el porvenir cuando es incierto, incluyéndome, que trato de avanzar a la luz del Sol, pero al dormir retrocedo insomne y resulta que nunca sé a ciencia cierta donde estoy. Pero para mí, al igual que todos los demás,llegará el día en el que abra los ojos y la misma luz que me dejó insolada, me guíe y al final me de cuenta, que tampoco estoy tan pérdida.

Como Margarita Gautier.

"¿Recuerdas que querías ser una Margarita
Gautier?  Fijo en mi mente tu extraño rostro está,
cuando cenamos juntos, en la primera cita,
en una noche alegre que nunca volverá.

Tus labios escarlatas de púrpura maldita
sorbían el champaña del fino baccarat;
tus dedos deshojaban la blanca margarita,
«Sí... no... sí... no...» ¡y sabías que te adoraba ya!

Después, ¡oh flor de Histeria! llorabas y reías;
tus besos y tus lágrimas tuve en mi boca yo;
tus risas, tus fragancias, tus quejas, eran mías.

Y en una tarde triste de los más dulces días,           la Muerte, la celosa, por ver si me querías,
¡como a una margarita de amor, te deshojó!" - Rubén Darío.

No hay poemas, como los poemas de Rubén Darío. Y este es sólo uno de los muchos que me encantan, siendo también de los primeros que leí, muestra clara de la sensibilidad y la cultura compartiendo espacio en el papel. Y haciendo referencia en el primer verso con la popular historia de Margarita Gautier o también conocida en latinoamérica como La Dama de las Camelias, sus palabras representan un paralelismo con la misma; describiendo a su "Margarita" como una dama elegante dejándose llevar por el amor pasional y sincero, pero abruptamente interrumpido por la trágica muerte.

Si de algo se puede tener certeza tras leer estos versos, es que quizás muchos hombres tengan o esperen a su "Margarita" y, que quizás muchas mujeres, deseen tener ese poder embelesante de enamorar con tan sólo con el porte correcto ,y con el poder de una mirada o de unos labios llamativos, únicamente para después olvidarse de toda buena postura y dejarse llevar por las más intensas emociones. 

Instinto.

Nunca defraudamos al instinto,

son alegres brisas, el aliento en la piel,

 es la Luna creciente, el Sol que nos alumbra,

pero si acaso me absorbes el alma,

hasta dejarme sin aliento, 

con los besos de un beso extinto

y los roces punzantes como hiel.

Con cada partida me escuecen los pies

pisando tus pisadas,

que cicatrizo con sal de lágrimas,

y siempre llego a la misma pendiente,

en donde saltas para guindarte
de la luna rezagada.

Y de saltar al precipicio, me gana más el miedo,

el mismo miedo que no me deja soñarte.

Entonces me quedo allí con huesos congelados,

esperando el deshielo de tu tacto

y volvemos al lo mismo,

sin defraudar al instinto.